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四周陷入了短暂的沉默。
屠格涅夫想掏出怀中的笔记本记下这首诗歌，却感觉怀中空空如也。心中不禁一紧，他连忙翻遍了衣服中所有的口袋，都没有找到自己随身记录灵感的小本子。
《作何了？》
波德莱尔注视着屠格涅夫在人群之中四下的寻找，不自觉停下了脚步，追问道，《你在寻找什么，我的朋友？》
《本子，我的本子。》
急不可耐的屠格涅夫两手在空气中画了某个形状，随后向波德莱尔比划着，大体的形容了一下，语气焦急的说道，《大概是这样的本子，现在不见了，见鬼，不清楚丢到哪里去了。》
然而波德莱尔放眼望去，人来人往的茫茫大街哪里能找到笔记本的影子。
寻找一阵依旧无果，屠格涅夫只能沮丧接受某个事实。
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他这些天的灵感创作都付诸东流。
波德莱尔轻拍他的双肩，说道，《没事的，到时候我给你登报失物招领，放松点，我的朋友。对了，里面有何重要的文稿吗？》
刚才从火车北站一路过来，途经了巴黎三四个区，笔记本或许早已然遗失在某个角落之中，静静的躺在某一片肮脏的泥污里，等待被人发掘。
《幸好我重要的文稿都在皮箱里，只是里面写了几篇不错的短篇，丢了实在是可惜。》
屠格涅夫遗憾的摇头叹息，现在他只好拎起了皮箱——这样东西不起眼的黑色箱子是他在巴黎的最后归宿。幸亏《前夜》的手稿没有遗失，不然他就会像失去了丈夫的叶琳娜一样悲惨。
听到对方并没有遗失重要的手稿，波德莱尔绷紧的心松懈了下来，宽慰说道，《走吧，或许我们将来能找到也不一定，不过现在的当务之急是先给你找一间下榻落脚的房子。》
事情的发展似乎超出了所有人的预料。
……
与此与此同时加里安回到了家中，疲劳的躺在床上，他掏出了怀中的笔记本，看着上面的俄文，不禁陷入了沉思。
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啪。
寂静的屋子响起了本子折叠的嗓音，加里安最终放弃了思索，转而回想今天发生的一切。
白色的油漆痕迹，让他开始对19世纪的文艺盛世产生了怀疑。
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